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Fiche article

9782916724683
Anatomie du dimanche
Une œuvre de Rouland Joelle
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Cet article a été constaté en stock le 7 avril 2021.
Ouvrage broché portant le numéro ISBN 9782916724683, vendu 10 € et classé au rayon « Littérature », publié le 04 décembre 2015 par les éditions TriArtis et d'un poids de 50 grammes.
Le dimanche en banlieue. Tous les dimanches dans le pavillon, un enfant vivait un drame au sein de sa famille. Une petite histoire ignorée se poursuivait à côté des grandes tragédies de l'Histoire, celles que le monde retient, celles que l'humanité trouve légitimes de commémorer. Qui s'en souvient ? La fillette qui a grandi, c'est son histoire. Qui d'autre ? La page blanche et la plume qui racontent comment les livres ont permis à la vie d'éclater. Ramuntcho, Madame de Clèves, Gervaise Macquart, Michel Strogoff, Folcoche, Mouchette, Tess d'Uberville Edmond Dantès, Cosette, etc., sont autant d'acteurs, de complices, d'amis, d'amoureux, d'amants, de parents, qui ont aidé la petite fille à grandir. Voici son récit.

Extraits tirés de l'ouvrage :

« Dans la famille du dimanche, les adultes étaient divisés en trois catégories : ceux qui n’avaient pas d’enfants, ceux qui en avaient eu par accident, ceux qui n’en voulaient pas mais, au cas où ils en auraient un ou deux par manque de bol, ils sauraient les dresser.
Les enfants, ça n’apportait que des ennuis. Toujours malades, toujours quelque chose qui ne va pas, toujours un pet de travers, toujours dans les pattes, toujours dans les jupes, à avoir besoin de quelque chose, à avoir faim, à avoir soif, à pleurnicher, à faire des caprices, à faire son intéressant…
Quand l’un d’entre eux annonçait en parlant d’une femme : « Elle attend un gosse... », accablement général. « Oh la la… », ils levaient les yeux au ciel en soupirant.

Avant même qu’il soit né, un enfant était une catastrophe. »
« Dans la chambre aux livres, allongée sur mon lit toute la journée, je lisais.
Je ne choisissais pas les livres, ils se ressemblaient tous avec leur couverture marron ou noire, je prenais les moins lourds pour les monter par la petite échelle.
La dorure de la tranche et le signet en satin de couleur étaient la promesse de moments ensoleillés dans notre chambre obscure.
Là-haut, blottie dans la lecture, je flottais sur un tapis volant, j’étais loin de tout.
Un livre était mon jardin. Je m’aventurais tous les jours pendant des heures dans des mondes mystérieux. Durant ces longues promenades solitaires parmi des mots inconnus, je cueillais tout ce qui pouvait me transporter hors de la chambre. J’ai passé des mois avec Robinson sur ses navires, dans ses naufrages, avec les pirates, sur son île, à la chasse, à la pêche, à l’arrivée des cannibales... et Vendredi… »

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