Nikolaï Prorokov - Poèmes choisis

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Nikolaï Prorokov - Poèmes choisis

Une œuvre de Nikolaï Prorokov

Cet article a été constaté en stock le 13 mars 2023.

Ouvrage broché portant le numéro ISBN 9782916724966, vendu 18 € et classé au rayon « Littérature », publié le 15 mars 2018 par les éditions TriArtis dans la collection « Poésies Intemporelles », d'un poids de 222 grammes, large de 145 millimètres pour 210 de haut et 10 d'épaisseur et comportant 154 pages.

Une vie courte brusquement arrêtée, une archive poétique inédite préservée par chance, de justesse, Nikolaï Prorokov (1945-1972), ce Rimbaud russe, est le poète le plus mystérieux de l’underground moscovite des années 1960. Il ne fait partie d’aucun groupement, ne s’identifie à aucun nous officiel ou dissident ; pas une ligne de lui n’est publiée de son vivant. Ce n’est qu’à partir de 2016 que ses poèmes paraissent, petit à petit, à Tel-Aviv, à Moscou, à Paris. Ils sont immédiatement lus, vivement appréciés : l’heure de cette poésie est enfin venue. D’une poésie qui nourrit l’âme d’images fulgurantes venues d’ailleurs. Ici nous offrons au public la première édition bilingue d’un choix de plus de 70 poèmes de Nikolaï Prorokov, traduits en français et introduits par Olga Medvedkova.
Nikolaï Prorokov (1945-1972) est un poète russe non-conformiste, représentant de l’underground moscovite, mort tragiquement à l'âge de 27 ans. Il ne fait partie d’aucun groupement, ne s’identifie à aucun « nous » officiel ou dissident ; pas une ligne de lui n’est publiée de son vivant.

Extrait tiré de l'ouvrage :

Усталость налегла.
Ни осудить, ни обласкать,
своих не защитить, чужих не тронуть.
В буфете не осталось ни куска –
задумчиво слезаю с трона
и направляюсь в магазин.

Так неуютно щёлкает замок,
квартира, словно выдохнув, закрылась.
Вниз по ступенькам – экая бескрылость,
пешком, пешком. И сеточка со мной.
Входная дверь маячит вдалеке,
пуская всех – законных и случайных.
И сквозь неё с добром и налегке
проходят люди, звякая ключами.

La fatigue, c’est fait.
Ni dénigrer, ni cajoler,
ni défendre les siens, ni déranger les autres.
Il n’y a plus une miette au buffet –
je descends pensivement du trône
et me dirige vers le magasin.

Le verrou claque, si inquiétant,
l’appartement, en expirant, se scelle.
Descendre l’escalier – quelle absence d’ailes,
à pied, à pied. La sacoche à la main.
La porte d’entrée se profile livide,
des légitimes et autres laissant entrer.
Par-là, chargés ou les mains vides,
passent les gens qui font tinter leurs clés.